Depois de preces mal feitas,

injurias contra a minha pessoa

feitas por meu próprio ego.

Eu descarregava sobre eles toda

a minha angústia, minha tristeza.

Ele sorriam me diziam o quanto eu era bom.

O quanto gostavam de mim.

Por isso, passei a escrever toda a escuridão

que trazia dentro do peito.

Contava quantos ainda permaneciam para ouvir até o final.

Eu cuspia cada vez que alguém se levantava para

ir embora.

Essas merdas que alguns diziam ser poesia

nada mais era que um pedido de socorro.

Mas eles não eram médicos ou as pessoas certas para me

ajudarem.

Todos temos vidas, não vamos parar por isso.

Engulam tudo isso, levem toda essa tristeza com vocês.

Mandem ela para longe de mim.

Malditos sejam todos vocês que dizem que escrevo bem.

Escrever não significa ser feliz. Eu não sou feliz.

Minha vontade é de gritar, mas não tenho voz.

De bater, mas a parede é dura.

Minha vontade era de morrer, mas tenho medo.

Rafael Vaz