Um bando de pessoas,
somente elas,
foram capazes de cagar 
toda a merda do planeta.

Eles abrem a porta
do poeta sem pedir.
Vêm pelo cheiro.
Mando-os ao inferno.

Onde eles estavam quando eu tinha somente palavras para comer?

Vão se dias a fio
com esta dor
no peito.
Que desaflora em plena lua.
Passo outra noite
sem você do lado.
O amor é um daqueles
cortes que gostamos 
de ver sangrar.

E te pega ao meio-dia
de uma quarta-feira 
seca.

Mais tarde quando 
vence o dia.
Os elementos da casualidade,
não só pelo envelhecimento
material dos objetos artísticos, como sobretudo
pelas modificações provocadas pelas convenções efêmeras.
E outras mais profundas.

Também podem nos colocar
em trilhos errados.

Conheço poucos exercícios 
tão fecundos
quanto descrever simplesmente uma pintura.
E bombardeado por 
emissoras de rádio e TV 
regidas pelo princípio 
absoluto do lucro,
você se encontra numa
situação de grande miséria.
cultural.

Cada esquina da cidade 
sabe um pouquinho 
de nós.
Lá embaixo ainda temos 
o engarrafamento diário.
O caos já não estava 
só em mim.

Para todos os povos
e para aqueles que como nós,
lutam para fugir do 
subdesenvolvimento.