Acabei de sentar

em cima de um

Leminski.

Outro dia Vinícius,

Drummond e o

Velho Buk, tornaram-se

forro para o meu colchão.

Nas noites de frio

Clarice Lispector

me aqueceu com

suas páginas.

Vai dizer que você

nunca bolou um

na Bíblia?

Um dia desses limpei

a bunda enquanto

Nicholas Behr

tomava seu caldo

de cana na Rodoviária.

Um escritor preso

em livros está

fadado ao fracasso.