MÁQUINA DE MOER CINZENTA

Então sobrou você,

para suportar a fúria dos meus

dedos famintos por poesias.

Alguns ainda batem em minha porta 

em busca de notícias sobre os poemas

novos, em busca de vestígios de sua

presença, seja um rabisco.

Os dedos entram entre as teclas

ansiosos por palavras que siginificam 

algo, seja talvez o sorriso da foto.

Você foi criada para mim,

mesmo enquanto permanecia sob os

cuidados daquela pequena senhora

que depois veio passar a sua neta

que vendera a mim.

Hoje você me suporta com esses dedos

ainda estranhos que muitas vezes lhe 

faltam com cuidado.

E ainda te tornarás meu objeto de luxo

símbolo de minha existência, 

objeto essencial para se conhecer 

a alma do poeta.