Palavras, depois que comecei 

a usá-las, percebi que não 

valem muito.

Mas se me tirarem todas,

eu nada serei.

A perda do medo que

assola esse pobre poeta.

Era tudo coisas dos outros 

que me eram dadas ou que 

encontrava por aí.

Vinham até a mim para se

fazer matéria diante da 

folha em branco.

O dia terá outro fim 

no fim deste dia.