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Acabei de sentar
em cima de um
Leminski.
Outro dia Vinícius,
Drummond e o 
Velho Buk, tornaram-se
forro para o meu colchão.
Nas noites de frio
Clarice Lispector
me aqueceu com
suas páginas.
Vai dizer que você
nunca bolou um
na Bíblia?
Um dia desses limpei
a bunda enquanto
Nicholas Behr
tomava seu caldo
de cana na Rodoviária.

Um escritor preso
em livros está
fadado ao fracasso.