Depois de preces mal feitas,
injurias contra a minha pessoa
feitas por meu próprio ego.
Eu descarregava sobre eles toda
a minha angústia, minha tristeza.
O quanto gostavam de mim.
Por isso, passei a escrever toda a escuridão
que trazia dentro do peito.
Contava quantos ainda permaneciam para ouvir até o final.
Eu cuspia cada vez que alguém se levantava para
ir embora.
Essas merdas que alguns diziam ser poesia
nada mais era que um pedido de socorro.
Mas eles não eram médicos ou as pessoas certas para me
ajudarem.
Todos temos vidas, não vamos parar por isso.
Engulam tudo isso, levem toda essa tristeza com vocês.
Mandem ela para longe de mim.
Malditos sejam todos vocês que dizem que escrevo bem.
Escrever não significa ser feliz. Eu não sou feliz.
Minha vontade é de gritar, mas não tenho voz.
De bater, mas a parede é dura.
Minha vontade era de morrer, mas tenho medo.
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